Stell dir vor du gehst morgens ganz normal auf Arbeit, bist Schuhfachverkäufer, kommst in die Filiale, schwatzt ein paar Ommers überteuerte Schuhsprays auf und suchst dem kleinen Dommas ein paar neue Fussballschuhe in seiner Grösse heraus. Alles verläuft ganz normal, und auf einmal treten diese zwei Heinis in deinen Laden. Der kleine Littlefinger-Typ spricht dich an, dass sein sehr diqqer Freund neben ihm ein paar neue Schuhe benötigt. Du schaust irritiert an ihm hoch, der muffige Geruch seiner Klamotten lässt dir kurz die Kotze hochkommen, bevor du dich schnell zusammenreisst und fragst: "Turnschuhe?" "Nein, neue Schlappen" geifert dich das fette Ungetüm an. Und von da an nimmt das Unheil seinen Lauf...
Reiner Winkler ist so eine utopisch groteske Erscheinung, jede Alltagssituation hat das Potenzial komplett aus dem Ruder zu laufen.
Kann dieser Typ sich auf einen normalen Hocker in einem Schuhgeschäft hocken? Nein, der bricht zusammen. Und Fetti kommt von alleine auch gar nicht mehr hoch, ohne sich irgendwo hochzuziehen.
Kann dieser Typ normale, geschlossene Schuhe anprobieren (sei es in Grösse 60)? Nein, die Krallen werden ihm immer Schmerzen bereiten. Die Kerwastiefel sind schon entsorgt deswegen.
Kann dieser Typ seine eigenen Füsse ohne Spiegel sehen? Nein. Es ist scheissegal was ihm der Verkäufer da für einen Latschen hinschmeisst, Farbe, Grösse, Form. Solange er dort "neischlubbn" kann ohne sich die Krallen zu stossen, passt es und Babber Netflix zahlt.